[socionicfics]

30. Нап/Баль. Слёзы Бальзака, Наполеон не знает, как отреагировать.

@темы: Бальзак, Наполеон, выполненные заявки, ВнеКруг

Comments

[Гость]

А пальцы у него жёсткие, совсем как во снах.
Об этом Призрак думает отстранённо, сквозь туман. Как о том, что завтра снова будет плохая погода. Как о том, что в ботинках у него хлюпает вода.
Как будто это не его плечо сейчас сжимают сквозь плащ, грозя сломать.
Затылок Призраку холодит каменная стена, под плащом ползут мокрицы, и сам Призрак сейчас прорастёт дождевыми травами, растечётся лужей, расползётся плесенью по камню.
- И тогда они меня больше не увидят, - сообщает он вслух.
- Ты псих, - говорит Белый, всё ещё задыхаясь. Его седые волосы липнут к щекам, на ресницах дрожат капли. Призрак думает об этом, чтобы не думать о другом. Например, о сапогах, под которыми трещат рёбра. О чужом клокочущем смехе. О собственном зубе, выбитом каких-то пять минут назад, до того, как пришёл Белый.
О дыме и копоти, и горящей пластмассе.
Призрак трогает кровоточащую десну языком. Солоно.
- Я нормальный, - говорит Призрак. - Я - нормальный. Я просто вижу будущее, а так я совсем нормальный. Я хотел предупредить. Я думал, что хоть они и сволочи, но не полные же отморозки.
- Ты псих, - говорит Белый. - А они полные отморозки. Нет, ну надо же быть таким ненормальным, а...
- Что? - спрашивает Призрак бесцветным голосом.

Что-то в этом голосе заставляет Белого замолчать. Он смотрит пристально, приподнимает подбородок Призрака пальцем - и недоуменно щурит серебряные брови.
- Эй, парень...
О том, что происходит дальше, не напишут в книгах и не снимут в кино.
Потому что это очень, очень стыдно, неприглядно и уродливо.
Призрак кричит.
Не по-призрачьи, не беззвучно. И не как банши. Он кричит как человек, кривя рот, дрожа губами, пытаясь ударить Белого всем, чем может - руками, ногами, чем угодно, как угодно. Он кричит бессвязно, зло, как человек, который знает, что умирает, и которому никто не пытается помочь.
Крик срывается на хрип.
Тогда Белый бьёт его по щеке, - несильно, как женщину, просто чтобы у Призрака не пошла горлом кровь. Призрак стукается затылком о стену, глаза у него тёмные, безумные. Как будто лопнула струна. Белый ещё не понимает, что это - то ли отпустило, то ли порвалось, - а Призрак вдруг вздыхает как-то странно, прерывисто, и вдруг до Белого доходит, что это всхлип.
Он плачет, чёрт возьми.
Призрак плачет.
Их Призрак - нет, его, его, Белого, Призрак, который на все побои отвечал ухмылками и сочился ядом, который в одиночку выкапывал могилу для своей бабушки-ведьмы под злые шепотки всей Окраины, который... Белый моргает и даже отпускает его плечо. А Призрак бьётся, рвётся прочь, рыдая так, будто у него с каждым всхлипом что-то вырывают из груди. И Белый понимает вдруг, что его нельзя сейчас отпускать. Ни в коем случае. Чёрт его знает, что с ним, таким, делать - но отпускать нельзя.
Пусть хоть в руку зубами вцепляется.

Пару раз приложившись головой об асфальт, Призрак затихает.
Белый дышит сверху рвано, часто. У него звенит в ушах. Дождь сыплет о куртку, чёрные косы Призрака мокро блестят в луже, жизнь, в общем-то, неплоха.
- Тише, тише, - говорит Белый непонятно кому, потому что Призрак и так уже тише некуда. Лежит, дышит. Веки красные. Губы тоже, поцеловать бы - но Белый не дурак и не самоубийца. Поэтому он просто гладит Призраку висок, вжимает в асфальт, улыбается осторожно.
- Тише, тише...
- Убей меня, - говорит Призрак с закрытыми глазами. Голос сорвал-таки, зараза умалишённая, ненаглядная.
- Да щас, - говорит Белый. - Только топор достану.
- Убей, - говорит Призрак. - Или сам встану и утоплюсь.
- Так я тебя и пустил. Лежи, отдыхай.
- У меня будет воспаление лёгких и я всё равно умру.
- Это тоже того... это... предсказание? - спрашивает Белый осторожно. Призрак морщится. Вроде как улыбнуться пытается.
- Житейская логика.
Белый тихо смеётся, Белому всё нутро выжигает желание поцеловать. Хотя бы просто в краешек рта. Ну, знаете, как в сказках. Поцеловал прекрасный принц спящую красавицу...
- Эй, Призрак. Посмотри на меня.
- Нет.
- Что, так и будешь лежать, зажмурившись? Посмотри на меня!
- Нет.
Белый фыркает, утыкается лицом в растрёпанные мокрые волосы на виске. Призрак вздрагивает, но молчит.
- Знаешь, что? - говорит Белый. - Я ведь тебе верил. И сейчас верю. Ну, что ты правда видишь.
- А все верят, - слабо отвечает Призрак. - Потому и бьют. Не верили бы, не бил бы никто.
- Тяжело?
- Нормально.
Дождь припускает сильнее.
- Больше не будут бить, - обещает Белый. - Пойдём куда-нибудь погреемся. Водоросли у тебя из волос вычешем. Выпьем чего-нибудь. Пошли?
- Ты никогда не забудешь, что видел это, - говорит Призрак странным тонким голосом.
- Что видел? - моргает Белый.
Призрак распахивает глаза - огромные, блестящее как тёмное стекло.
- Забудь, - говорит он быстро.
- Эй, подожди. Что я видел и что я должен забыть? Это какие-то твои колдунские штучки? Призрак?
Дождь лупит что есть сил, Призрак сплёвывает кровь в лужу и вытирает нос рукавом.
- Пошли греться и пить, - говорит он.

[Hearing Damage]

автор 2, откройтесь мне в умыл)

З.

[Супергерой сомнительных способностей]

Автор 2, это потрясающе! Спасибо вам, Баль очень прекрасный получился.

[Гость]

Совершенно крышесносно!

[Гость]

пардон, мадам, но вы овца., как скажете).

Conceited Lord Alisher Mifloy, Гость, спасибо, очень приятно слышать)

автор 2.

[Аннгел]

Это великолепно, просто захватывает!!! браво!
Только это произведение кажется отрывком чего-то большого, а так хотелось бы и "начало" прочесть и "продолжение". Уж больно герои интересные.

[Тони рыжий и пушистый]

Автор, это великолепно.)
Раскройтесь в у-мыл. пожалуйста?

[Гость]

Аннгел, спасибо) очень радует, что герои кажутся интересными.

не совсем тот Макс, благодарю) сейчас откроюсь.

автор 2.

[Silvertongue]

Да-да! Автор 2, просто вынесло, абсолютно великолепно! Откройтесь, а?

[Bruinen]

Как будто осколок таинственного витража
Автор, откройтесь и мне в у-мыл)

[Kage Tsukiyama]

Второе великолепно!

[Гость]

Silvertongue, Bruinen, благодарю). Открылась.

Kage Tsukiyama, рада, что понравилось).

автор 2.

[Северный Аконит]

автор, это же так здорово получилось!
откройтесь в у-мыл, пожалуйста

[I g n i s]

Автор 2 - Это совершенно потрясающе.

[Гость]

Rantora, спасибо). Открылась.
О с т р о л и с т, благодарю).

[I g n i s]

Гость, я бы тоже попросил открыться в у-мыл )

[Кэль]

Автор1, понравилось, интересно.

Автор2, присоединяюсь к Аннгел и тоже хочу всё произведение))

[Гость]

катрин-ангел, продолжение пишется).
автор-2.

[angry dandelion]

ждем значит)

[alba-longa]

Автор2, это просто превосходно!
Присоединяюсь к желающим продолжения =)

[Гость]

Автор-2 предупреждает: это получилось продолжение, но не окончание.

кусок раз

Когда в Центре уже зажигаются фонари, Окраина всё ещё темнеет кучкой сонных домишек на границе леса. Много лет назад здесь жил Марк-стрелок, и он каждый вечер выходил с самодельным дробовиком, чей ствол был обмотан алыми тряпками. Выходил и расстреливал фонари.
Приезжали люди из Центра, ругались скверными словами, вешали новые фонари и обещали упрятать Марка-стрелка в психушку. Но Марк-стрелок только сплёвывал себе под ноги вишнёвые косточки и говорил: "Мест у вас нет в вашей психушке. Даже для больных нет - куда уж меня-то сажать..." На Окраине про него говорили разное. Что у него в голове опухоль, а от электрического света начинаются судороги. Что он оборотень и при свете превращаться стесняется. Но на самом деле Марк-стрелок просто звал из леса кого-то, кто мог прийти к нему только в темноте. "Погоди, - говорил он, плюясь косточками. - Я его вытащу... Он ко мне приползёт, как миленький..."
- И что потом? - спрашивает Белый.
- А потом в психушке место нашлось.
Призрак идёт, пошатываясь; сквозь дыру в рукаве виден разбитый локоть. Его спутанные мокрые косы то и дело задевают Белого по плечу, но Белый не отстраняется.
Под ногами хрустит стекло.
- Толку-то, - говорит Призрак. - Всё равно один фонарь на два квартала.
Белый не может припомнить, чтобы он сам, или его ребята, или ублюдки Златоглазки хоть раз били фонари. Белый терпеть не может спотыкаться в темноте. Особенно мордой в разбитое стекло.
- Хочу жить в Центре, - говорит Белый. - Чтоб огни, вывески, асфальт как стёклышко. И квартиру на главном проспекте, со здоровенными окнами...
Призрак косится на него, дёргает уголком рта. Насмешливо. До Белого вдруг доходит, кому он рассказывает о планах на будущее, и его пробивает холодком.
- Эй, ты чего так ухмыляешься?
- Ничего. Прости, я прослушал.
С-скотина, смеётся Белый про себя.
Над "Журавлиным гнездом" фонарь не тронут. Огромный, как дыня, и такой же янтарный, за квартал видно. Посмотрел бы Белый на того, кто этот фонарь разобьёт... Вывеска с криво намалёванным журавлём покосилась, буква "Ж" отклеилась - но пока горит фонарь, это всё мелочи, это всё неважно. Тёплый свет заливает Белому глаза, он уже почти чувствует запах глинтвейна, и всё остальное, - будущее, прошлое, - вылетает из головы напрочь.
Он берёт Призрака за локоть и, пригнувшись, пролезает в полуподвальную дверь.
Тепло.
Наконец-то.
- Белый? - всплескивает руками Венера из-за барной стойки. На груди у неё колышется невесомый розовый шарф - кто-то из ребят подарил. То ли из его, Белого, ребят, то ли из Златоглазкиных - он уже не помнит. Венера закалывает шарф дешёвой брошкой и носит не снимая. На шее у неё уродливый шрам. Ножом в детстве пырнули.
- Явился, пропащая душа! Сколько ж тебя не было? Куда сгинул?
- Родители не отпускали, - смеётся Белый и тянет застывшего, как статуя, Призрака вглубь, в тепло и темень бара. - Сделаешь нам по глинтвейну? Горячего хочется, аж сил нет...
- А деньги у тебя есть? - спрашивает Призрак тихо. - У меня ни гроша.
- Это ж Венера, - отмахивается Белый. - И ты же со мной, - добавляет он горделиво.
Призрак снова фыркает, снова смотрит искоса - как только что на улице. Не понять, холодно смотрит или тепло.
- Ах да. Конечно. Я и не подумал.
Белому хочется взять его за шиворот, нежно приложить головой о стол и - что "и", он волевым усилием не додумывает, потому что голова у Призрака не казённая, и ей на сегодня уже хватит. Вместо этого он снисходительно хмыкает и, кинув куртку на крюк, разваливается на диване в углу.
- Не стой как бедный родственник. И сними своё тряпьё!
- Утром оно ещё было не тряпьё, - говорит Призрак, расстёгивая плащ. Плащ, кажется, уже милосерднее будет выбросить, чем стирать и штопать. Под ним обнаруживается тонкий серый свитер с оленями. С оленями, боже. Белый едва не рыдает. Но в полумраке он успевает заметить тускло блеснувший на груди амулет, который Призрак тут же торопливо прячет под воротом.
Спросить бы его - так не расскажет же. Хотя...
Но немного погодя Белый и сам забывает про все амулеты мира, потому что глинтвейн терпкий и горячий, обжигает губы, и нет на свете ничего прекраснее. А после второго бокала жизнь вообще становится невиданно хороша. Приглушённый говор людей в зале ласкает уши, в тепле волосы и джинсы стремительно сохнут, и хочется сделать что-нибудь великолепное и безумное. Хочется танцевать на столе. Хочется поднять Окраину на уши. Хочется - да что там, хочется бросить всю эту Окраину к чёртовой матери и свалить первым же автобусом в Центр, с его яркими улицами, с его красивыми людьми, с его золотом и блеском... Белый вытирает губы ладонью. В голове стоит приятный туман. Безумие кажется сейчас не таким уж безумием.
И Призрака с собой захватить. А что? Неужели откажется? В охапку да на автобус... А там...
- Нужны мы там, - говорит Призрак, выковыривая пластмассовой палочкой фрукты со дна бокала.
Белый встряхивается.
- Ты что? Мысли... того?
- Ты вслух говоришь, - сообщает Призрак. - Минут пять как. Я не стал перебивать.
Белый кашляет в ладонь, крутит пустой бокал.
- Надо было сегодня поесть хоть чего-нибудь, - говорит он. - Забегался с тобой... с вами. Ну и ладно, ты слышал - тем лучше. Махнём?
Призрак качает головой.
- Никуда ты не махнёшь.
- Почему я? Вместе махнём! - начинает Белый, и тут же спохватывается: - Эй, с чего вдруг "никуда"?
- Кто родился на Окраине, - тихо говорит Призрак, перегибаясь через стол, - тот с Окраины никогда не уйдёт. Не отпустят.
- Кто не отпустит? Как не опустит? Уйдём да не спросим!
- Дур-рак, - говорит Призрак, морщась.
- Сейчас стукну.
- Стукай.
Белый откидывается на диван. Перед глазами всё плывёт. Где-то рядом заливисто смеётся Венера с незнакомым мужиком, звенит стекло, гудят голоса. Жарко. Призрак сидит напротив, бледный и печальный. Пальцы себе ломает.
- Тебе рассказать, что с тобой будет?
Нельзя, вспоминает Белый. В таких случаях нельзя говорить "да".
- Валяй.
- Ни в какой Центр ты не уедешь, - говорит Призрак. - Ты его не увидишь даже. Тебя зарежет Златоглазка через годик-другой, тебе и двадцати не исполнится. Твои несчастные вассалы поскорбят-поскорбят, повоют на могиле, а потом пойдут к Златоглазке под начало - что им ещё останется, они же не могут не подчиняться. Хотя и Златоглазка тоже умрёт. Вопрос времени. От вас останутся деревянные кресты на кладбище, которые очень скоро кто-нибудь выломает на растопку - дерево, когда оно не гнилое и не ёлка, всегда в цене. Ещё, может быть, останутся заметки в ежедневной газете. Ну, как обычно. "Убит главарь подростковой банды..." Мелким шрифтом, скорее всего. Они всегда пишут такое мелким шрифтом.
Призрак переводит дух.
- Тебя отсюда не отпустят, Белый.
- Кто не отпустит?
Белый обхватывает руками колено. Он видит глаза Призрака; он видит, что Призрак не врёт и не пугает. Он Призраку, чёрт возьми, верит - как верил всегда.
Но у Белого не укладывается в голове, что кто-то может его не отпустить.
Что ему может не повезти.
Что у него может не получиться.
Что о нём - и мелким шрифтом...
- То что за Окраиной, - говорит Призрак.
- Ёлки, что ли?..
- Да.
Приехали.
- Не сами ёлки, конечно, - поправляется он. - Ельник.
Что там Призрак говорил на улице? "Я нормальный"?..
- И что он мне сделает? - интересуется Белый, складывая руки на столе. Мягко интересуется. Нежно даже.
Призрак поднимает глаза - глазищи свои прекрасные, холодные. Смотрел бы и смотрел. На них туман и поволока, в них дикая лесная печаль, ой, бедный Белый, глупый пьяный Белый, в кого же ты превращаешься-то, а. Сейчас начнёшь признаваться в любви главному городскому изгою. Сумасшедшему, да.
Предсказателю-Нострадамусу.
- Не веришь, - говорит Призрак. - Никто не боится ельника. И правда, что его бояться, он же не взрывчатка в машине и не кишечная палочка. А он ведь ближе, чем ты думаешь. Вот прямо сейчас, Белый - как по-твоему, сколько шагов отделяют нас от леса?
- Ты погоди, - говорит Белый. - Сейчас кликну кого-нибудь с рулеткой, пускай сбегают измерят.
- Двадцать шагов, - говорит Призрак. - Двор, за ним ещё один дом, и ёлки. Ельник. Он ведь не спит, Белый. Он прямо сейчас нас с тобой слышит.
Кто-то в другом углу зала разбивает стакан. Они оба вздрагивают.
- Мальчики, - говорит Венера, теребя шарфик, - ночь уже... Вам есть куда пойти?
- Конечно! - поднимает голову Белый. - Пойдём в Подземный Замок, ко мне. Эй, Призрак, пойдём же?
- Через реку? Там мост уже смыло, наверное...
- Шторм на улице, - говорит Венера. - Я б вас, может, у себя в каморке оставила... Чтоб не тащиться по такой погоде. А то ж унесёт ветром ведь... У меня матрасы есть в подсобке, их только отряхнуть и всё...
Венера говорит это им обоим, но смотрит на одного только Призрака. Призрак равнодушно кивает.
- Так, я не понял, - шутливо хмурит брови Белый, когда она уходит. - С какого это перепугу женщины любят тебя больше, чем меня?
- Я одинокий и неприкаянный. А ты наглый.
- И что?
- И то. Успокойся, я всё равно не претендую на эту женщину. У неё такой вид, будто она хочет закутать и накормить меня до смерти. Не прельщает.
Белый усмехается. Невесело.
- Сделаю вид, что верю.
Люди тянутся к дверям - кто шустро, кто пошатываясь, кто держась за стены. Волченька, помощница Венеры, остервенело, до скрипа протирает стаканы и бокалы. Призрак отчаянно зевает в ладони. У Белого же - сна ни в одном глазу.
- Спасибо, - говорит вдруг Призрак.
Белый моргает.
Призрак усердно рассматривает пол у себя под ногами. Очень усердно, аж ноготь от старания прикусил.
Ага, как же, сердце моё. Надейся.
- Пожалуйста. А за что спасибо?
- Ну, - говорит Призрак. - По правде говоря, ты первый человек, который слушал меня так долго и не попытался прибить или сбежать. Я считаю, это смелость.
Он набирает в грудь воздуха, чтобы сказать что-то ещё - но тут возвращается Венера.

[Гость]

кусок два

- Мальчики, вам помыться, наверное, надо? Я там постели уже разобрала...
- Богиня, - вздыхает Белый. - Эй, ты здесь не ночевал же ни разу, наверное? Пойдём, покажу, где у неё тут душ.
Призрак покорно поднимается, чтобы идти - но в этот момент дверь хлопает.
- Белый тут? - выдыхает Сверчок, весь мокрый и всклокоченный, как чучело. С ним в зал врывается свист ветра и заполошно мечущиеся мокрые листья.
- Вот он я, - говорит Белый.
- Там у Златоглазки... шестеро парней подорвались... в машине... - Сверчок едва переводит дух. - Всё в ошметки! Он на тебя грешит.
Призрак ломает пальцы.
- Ага, - говорит Белый. Хмель окончательно улетучивается из головы. - Ну, пускай грешит. Сколько у него человек осталось - двадцать, не больше?
- Двадцать два, его самого считая. Слушай, Белый. А это правда не мы?
Призрак нервно прыскает. Белому не нравится, как это звучит.
- Иди ты к чёрту, за кого ты меня принимаешь? Ну откуда у нас деньги на взрывчатку?
- Нет, - мнётся Сверчок, - ну мало ли...
Призрака рядом трясёт нехорошим дробным смехом.

- Душ маленький, - говорит Белый. - Но выбирать не приходится.
- Я пойду один.
Белый дёргает бровью, Призрак, шипя, вытягивает из спутанных кос резинки.
- Я устал, - объясняет он. - Слишком много всего. Хочу один побыть.
- Ладно, ладно. Что я тебе, не даю, что ли...
Закрыв дверь на щеколду, Призрак дрожащими руками отвинчивает краны и как был, в свитере и джинсах, шагает под струи воды. Свитер мгновенно набухает, становясь тяжёлым и горячим. Закрыв глаза, Призрак оседает на пол.
Совсем рядом, в двадцати шагах, шумит ельник.
Призрак почти слышит его сквозь шум воды.
Что ж я маленьким-то не сдох, говорит Призрак ельнику. Что ж меня лесные эльфы не сожрали, медведи не унесли, корь не повалила. Что ж меня не добили добры молодцы - что Белого, что Златоглазки, один чёрт, сапоги у всех одинаковые и бьют так же больно. Что ж я не...
Призрак думает об этом, чтобы не думать о ноже между лопаток. Которого пока нет, но однажды будет. О беззаботном голосе Белого, который хочет жить в красивом городе среди красивых людей. О жёстких пальцах, о серебряных бровях. О странном, убийственном чувстве спокойствия, когда Белый навалился всем телом, опрокинул в лужу, вцепился до боли. Спокойствия - и, мать её, защищённости.
Не бывает здесь защищённости. Ну не бывает. Ни у кого, никогда.
Только Белый об этом не знает, Белому плевать.
Белый много о чём не знает.
Сквозь закрытые веки Призрак видит, как там, за стеной, качаются под дождём чёрные макушки елей. И среди них стоит кто-то, такой же высокий и чёрный. На самой границе леса.
Ждёт.
Ничего, думает Призрак, я тоже умею ждать.
Хотя бы один план я тебе испорчу.
"Не настрадался? - спрашивает ельник. - Мало? Ещё хочешь?"
Призрак шипит сквозь зубы.
Что ж я маленьким не сдох, повторяет он про себя. Теперь-то уже поздно.

Когда Призрак, с распушившимися по плечам волосами, завёрнутый в истёртый плед, бредёт в крошечную каморку без окон, Белый уже сидит по-турецки на своём матрасе и хрустит каким-то печеньем.
- Ты чего дрожишь весь? Горячую воду отключили, что ли?
Призрак мотает головой и опускается на матрас.
- Печенье будешь? Ты ж тоже днём не ел.
Мотать головой лёжа неудобно, поэтому приходится открыть рот.
- Не хочу. Ешь, тебе больше достанется.
Белый вздыхает, отставляет миску в сторону.
Лампочка в комнате тусклая, мигает, как в фильме ужасов, но почему-то именно сейчас Призрак себя в фильме ужасов не чувствует. Хотя смешно, конечно, полагать, что Белый надаёт чёрному человеку из ельника так же лихо, как тем несчастным мальчишкам Златоглазки, что били Призрака ногами в луже.
- Слушай, - говорит Белый. - Я знаю, что спрашивать вроде как не положено. Но ты понимаешь, ты мне всякого тут рассказал...
Ну да, конечно.
- Спрашивай, - говорит Призрак, закрыв глаза. Когда не смотришь, легче.
Все спрашивают: "Почему ты мне это рассказал?" Их можно понять, но им трудно ответить. "Почему" - бестолковый вопрос. Вот и сейчас Призрак не знает, что он скажет Белому.
Потому что мне было трудно, когда ты не знал, а я знал. Потому что я не мог смотреть на тебя не-знающего и мечтающего впустую. Потому что мне было плохо. Потому что ты защищал меня. Потому что ты не выпустил меня тогда, во время стыдного и мучительного.
Любой из ответов - правда, но представьте, как вы произносите это вслух.
Призрак вздыхает.
- Зачем ты мне это рассказал? - спрашивает Белый.
Призрак даже голову приподнимает.
"Зачем" - это вопрос толковый.
И это уже совсем другой разговор.
- Затем, - говорит он чётко и ясно, совсем не сонно, - чтобы ты попытался этого избежать.
- Так это всё-таки реально? - оживляется Белый.
- Иначе в предупреждениях не было бы смысла, - говорит Призрак. - А я не делаю то, что лишено смысла. Хотя... - добавляет он, глядя в потолок, - пока ещё ко мне никто не прислушивался, так что на тебе и узнаем.
Белый смеётся, ворочаясь в своём углу.
- Скотина... Нет, ну какая же всё-таки скотина. И как тебя с твои языком ещё не грохнули?
- А я долго буду жить, - говорит Призрак печально. - Такие, как я, быстро не умирают.

[Кэль]

Суперрр) Психодел, блин, какой-то... Но прям затягивает захватывает...)
Как говорится, !

[Гость]

катрин-ангел
От психодела мне по жизни никуда не деться, что поделаешь)
Спасибо) автор волнуется).

[Hearing Damage]

Вкусно так. Мне нравится, очень.
Может напишете ещё одну главу? х)

[Гость]

пардон, мадам, но вы овца., я рада).
Ну так нелогично же оставлять текст без окончания.

[Kage Tsukiyama]

Чертовски интересно.

- А я долго буду жить, - говорит Призрак печально. - Такие, как я, быстро не умирают.

Можно утащить?

[Гость]

Kage Tsukiyama, тащите куда угодно, хотя я не знаю, какой интерес может представлять эта фраза без контекста).
автор-2.

[Аннгел]

Благодарю за продолжение и очень жду следующую часть. И снова браво!

[Bruinen]

Айс! Давно не испытывала такого удовольствия от фика. Уровень исполнения и накал эмоций потрясающие. Читается взахлеб))))